Bisogna inventare forme nuove di partecipazione--------------------------------------------------------------------------------
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Ci sono elezioni che chiedono di essere guardate ben oltre il risultato delle
urne. A volte, dentro una competizione politica, emergono domande importanti che
attraversano società intere. Le recenti elezioni in Brasile ce ne pongono una
che non riguarda soltanto l’America Latina: che cosa accade quando la paura
diventa più credibile della speranza?
Sono stata molte volte in Brasile, ospite di persone del posto, e ho toccato con
mano una paura della violenza estremamente concreta, trasversale ad ambienti
sociali diversi. Ho conosciuto persone che avevano subito un furto con un’arma
puntata addosso o che evitavano interi quartieri e strade che sapevano essere
troppo pericolosi. Quando mi portavano in giro, mi spiegavano come vestirmi,
cosa non mostrare, dove non fermarmi, come comportarmi. Ricordo soprattutto la
naturalezza di quelle raccomandazioni. Non erano discorsi teorici sulla
criminalità: erano semplicemente le istruzioni per sopravvivere alla vita
quotidiana.
La paura, quando è così pervasiva, non è soltanto un sentimento. È un modo di
abitare il mondo. Modifica gli spostamenti, le abitudini, le relazioni. Ma
soprattutto genera un’insicurezza profonda che sfocia spesso nella rabbia. Per
questo non possiamo considerarla un’invenzione della propaganda, la paura è
tremendamente reale. E proprio perché è reale, è politicamente potentissima.
Prenderla sul serio significa ascoltarla, comprenderne le cause e costruire
risposte. Cavalcarla, al contrario, significa trasformarla in uno strumento di
consenso: indicare un nemico, promettere ordine immediato, far credere che una
realtà complessa possa essere risolta da un uomo forte. Ma la paura non va
negata, né può essere regalata a chi la usa per propri fini. Per sottrarla alla
“politica della paura”, dobbiamo capire cosa si è rotto dentro le nostre società
mentre noi continuavamo a usare vecchie mappe per orientarci.
Il paradosso del voto: quando i numeri non bastano
Come è potuto succedere, per esempio, che, in Brasile, molte donne nere che
vivono nelle favelas abbiano scelto di votare per Flávio Bolsonaro, un politico
maschilista e razzista che renderà la loro vita ancora più complicata? I governi
di sinistra come quello di Lula hanno prodotto risultati e trasformazioni
sociali storiche che non possono essere cancellati. Ma sarebbe un errore tragico
pensare che quei risultati, per quanto fondamentali, bastino da soli a costruire
consenso. Un progresso può essere reale e, allo stesso tempo, parziale. Una
statistica può raccontare che la povertà è diminuita, che l’occupazione è
cresciuta e che i diritti si sono ampliati. Ma la vita di una persona non è una
statistica. Il voto è dettato dalle emozioni, dalle emergenze quotidiane, dallo
stato d’animo. Quel miglioramento dello stato generale non migliora in modo
significativo la vita delle persone. Molte donne nelle periferie vivono in uno
stato di allarme continuo: la paura del marito violento, del figlio arruolato
dal narcotraffico, dei proiettili vaganti, dei “banditi” che controllano il
quartiere, della solitudine… Sulle spalle portano il peso di un lavoro precario
o che manca, e la sensazione angosciante di non avere nessuno a cui rivolgersi.
La politica non parla soltanto alla ragione che valuta i programmi: parla al
bisogno primario di sentirsi protetti, riconosciuti, visti e ascoltati. E
laddove questo ascolto manca, la gente si allontana.
Il vuoto riempito dalle Chiese
È in questa spaccatura tra il bisogno di protezione e l’assenza dello Stato che
la destra ha trovato il suo più grande alleato: la Chiesa Evangelica. Dai primi
anni ’80 a oggi, i cristiani evangelici in Brasile sono arrivati a rappresentare
quasi un terzo della popolazione. Durante la sua presidenza, Jair Bolsonaro ha
consolidato un’alleanza ferrea con potenti telepredicatori e leader religiosi,
creando una vera e propria macchina di attivismo politico al servizio della sua
famiglia. Ma oltre la macchina politica, c’è un dato umano: la chiesa evangelica
ti offre una comunità reale. Ti offre un posto dove andare la domenica, qualcuno
che ti ascolta quando sei disperato, una spiegazione chiara del mondo, regole
per rimettere insieme una vita che sta crollando. Le politiche sociali e i
sussidi statali sono fondamentali, ma spesso vengono percepiti come pratiche
burocratiche e astratte. La comunità religiosa invece è lì, oggi, e ti dice:
«Non sei solo. Sei dentro qualcosa».
Se la sinistra si limita a gestire il governo dall’alto, riducendo la democrazia
a un’erogazione di servizi, le persone rimangono sole. E quando rimani solo
davanti a uno schermo, esposto agli algoritmi, alla propaganda e all’angoscia,
la politica reazionaria e identitaria trova un terreno fertilissimo.
La presenza nei territori e le infrastrutture della vita comune
Dobbiamo allora farci le domande che abbiamo evitato per troppo tempo: dove può
una persona raccontare ciò che le sta accadendo senza dover aspettare le
elezioni? Dove può trovare qualcuno che ascolti un problema prima che diventi
rabbia? Dove può incontrare altri con cui provare a risolverlo?
Se la politica arriva nelle vite soltanto attraverso una legge, una conferenza
stampa o un post sui social, viene percepita come qualcosa che accade altrove.
La democrazia ha invece un disperato bisogno di presenza fisica nei territori.
Ha bisogno di associazioni, cooperative, scuole aperte, centri culturali, spazi
sportivi, reti di vicinato… Luoghi nei quali non si sia soltanto utenti o
elettori, ma persone capaci di partecipare alla costruzione del bene comune.
Questo significa anche ripensare il modo in cui guardiamo alle nostre città.
Abbiamo lasciato che fossero la speculazione e la rendita a decidere come
trasformarle, dimenticando che una città è il luogo in cui si vive insieme. Cosa
succede quando un quartiere diventa troppo costoso, quando i servizi si
allontanano, quando gli spazi pubblici si restringono e persino incontrarsi
diventa difficile perché tutto deve essere consumato? Si impoverisce la
possibilità stessa di costruire legami. Ecco perché case accessibili, trasporti,
parchi, piazze, biblioteche e presidi sanitari non sono semplici voci di
bilancio: sono le infrastrutture della vita comune. Una biblioteca può essere un
luogo dove non ci si sente soli, una palestra può far incontrare ragazzi con
storie diverse; una piazza è uno spazio in cui una comunità torna a vedersi.
Anche la sicurezza cambia segno: non è soltanto controllo di polizia, ma è la
certezza che nel tuo quartiere esistono relazioni, che una donna che subisce
violenza trova un riparo, che un anziano non è isolato, che i giovani hanno un
luogo in cui incontrarsi. La vera sicurezza è fatta di legami.
Non una nuova promessa, ma una pratica
Certamente non si tratta di tornare al passato. Bisogna inventare forme nuove di
partecipazione. Lo Stato democratico può garantire scuola, sanità e giustizia,
ma la democrazia non può vivere soltanto dentro le istituzioni. Ha bisogno di
una società capace di organizzarsi, cooperare e assumersi responsabilità dal
basso. Quando i luoghi intermedi scompaiono, il rapporto tra l’individuo e il
potere diventa drammaticamente diretto: da una parte una persona sola con le
proprie paure, dall’altra un leader che promette di proteggerla. La democrazia
dovrebbe fare l’opposto: moltiplicare i legami tra le persone, non lasciarle
sole davanti al potere.
Il compito della politica progressista oggi non è dire alla gente «dovete
tornare a credere nella politica», ma creare le condizioni perché le persone
possano tornare a fare esperienza della politica. Non come spettacolo, non come
scontro permanente, non soltanto come voto ogni cinque anni, ma come possibilità
concreta di intervenire sulla propria vita.
Allora la domanda iniziale cambia. Non è più soltanto: perché la paura diventa
più forte della speranza? La vera domanda diventa: che cosa abbiamo smesso di
costruire perché una persona impaurita possa trovare nella democrazia un luogo
in cui sentirsi protetta, senza aver bisogno di affidarsi a un uomo forte? La
risposta non può essere l’ennesima promessa elettorale. Deve essere una pratica
quotidiana: essere presenti, ascoltare, rendere le città abitabili, difendere
gli spazi comuni, costruire reti di mutualismo…
La speranza non è l’opposto della paura. La paura continuerà a esistere: ci
saranno sempre la precarietà, l’incertezza, il dolore. La speranza comincia
nell’esatto momento in cui una persona scopre che non deve affrontare tutto
questo da sola. È proprio questa la sfida della democrazia oggi: non promettere
un mondo ipocritamente privo di paure, ma costruire una società nella quale le
paure non diventino mai la porta attraverso cui consegnare tutto il potere a
qualcuno.
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LEGGI ANCHE QUESTO ARTICOLO DI RAUL ZIBECHI:
> La sfida comunitaria
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