> Honningswag, Dicembre 2025, > Nel mio taccuino, le pagine sembrano incrinarsi come vetro e la penna si > frantuma. > Gli scenari nordici mi osservano, immobili, come se attendessero che > ammettessi la mia colpa o la mia fame: quella incessante ricerca mi accompagna > come una bussola sfasata. La tempesta interiore sibila più forte della bora e > .la neve si apre su vallate che paiono crescere dal nulla, mentre io > scribacchio il sondaggio fondamentale: “con il pelo o senza?”. Ogni risposta > qui, nell’estremo nord, si fa inquietudine e l’inquietudine si fa animale: mi > accompagna nelle ore in cui il sole non sa più cosa fare. > Cammino, e ogni ombra potrebbe essere una donna o un lupo. > Cammino, e il fiordo ridacchia. > Cammino, e mi accorgo che la solitudine è un mirino puntato sul conto > bancario. Cammino, perché fermarmi significherebbe ammettere che non ho > trovato la risposta.